Si fueras una primavera soñada
con el recital del roció floreciendo en mis ojos
sin molestias ni arrogancias
o tal vez una forma sencilla marcada en mis mejillas.
¡Ay!...si fueras un poema sin astilla,
un vagón repleto de soles,
si fueras un patio llenito de flores
el acorde gitano de una calle empedrada
o el olvido encontrándose con el recuerdo.
Si fueras la ira calmada por el amor,
la mentira desbordada por la verdad
o la última oración
de mis pecados inconfesables.
Si fueras lo que sueño,
yo no estaría aquí escribiéndote
ni tú a mil kilómetros de mis labios.
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