Aprenderé a disculparme por la sordera,
que tanto ha negado durante años  las voces de mi corazón,
dejaré pasar un par de páginas del diario de mi vida,
no creo que a nadie le importe que omita algunas cosas.
Renombraré mis pecados,
los colgaré al final de los recuerdos,
y mirando las sonrisas de aquellos que me quieren,
iré olvidando una a una las pesadillas,
que han ido inmovilizando mi vida.

Quiero volver a aprender.

FELIZ NAVIDAD Y PROSPERO 2012.

Sincronizando los minutos. (excesos de un poeta)


Deseo tener un día libre
del acecho de las malditas horas,
que me apuntan por la espalda,
e ir de la mano con el aire
y soñarte sin ataduras,
beberte por encima de mis pesadillas,
dibujarte para retenerte
y así crecer en el camino,
que aún me queda por recorrer sin ti,
amarrado a las esperanzas
de aquel árbol caído de otoño,
que pinte cuando tu ya no mirabas.

Deseo acostumbrarme a tu figura,
a deslizarme en tus aromas
y no llorar nunca más por ti,
pero al final termino por reconocer
que nada es casualidad,
y cazo a mi razón que mi corazón
no miente por pasión,
si no por compasión.

Deseo que todos mis poemas
 viajen a tus ventanas,
donde terminas alojada con los ojos cerraditos,
y que hagan de almohada para ti
y para mi, de salvavidas para seguir,
y dejar de aullarte en la última copa
donde pierdo las escrituras de cómo quererte.

Deseo que no seas un paso fronterizo,
una frágil línea que termine por separarnos,
no quiero dejar de ser ni empezar lo que nunca quise,
para las locuras prefiero las mías,
para manías también las mías,
pero apresuro a decirte
que voy sincronizando los minutos con los tuyos,
porque prefiero perder a seguir hablando solo.

Deseo esperarte al lado del mar,
con la raíz de mis pensamientos,
navegando con la vela del escritorio,
ese mismo que te vio nacer y ahora te ve huir.

Deseo no anclarme en las predicciones,
no medir mi siguiente paso o ser medido,
no voy hacer por hacer ni iré a donde deba
por un deber que oculta lo que soy,
iré donde tenga que ir por ti y por mí.
No daré sustento a las normas,
ni tregua al invierno.

Deseo que mi aliento te nombre y eso será mi alimento,
más no necesitaré tiempo ni momento.
Te he creado en mi imaginación,
y ahora ya sé que existes, lo demás no me importa.

Deseo al menos que entiendas,
y encuentres una razón,
porque después de todo
los años no nos harán más fuertes,
tendremos que ir a tientas a tentar al pecado,
y tal vez, solo tal vez, en la deriva
puede que nos encontremos.


Dedicado a M.

Poder tenerte (excesos de un poeta)

Antes de olvidar, en el caso de que pudiera o quisiera,
solo necesitaría retener tu mirada
para recordar que es la felicidad,
imaginar que los versos que escribo ,
son besos que llegan a tus labios
y te hacen sentir, lo que yo siento por ti.
Buscaría la forma de perderme en los caminos,
para seguirte con el sol e iluminarte
y llenarte de esas alegrías,
para hacer que nuestras vidas sean más sencillas,
y así llevarte de la mano a los sueños
que escondo en mi habitación,
y en tu regazo, al lado de tu sonrisa
sentirme de nuevo aquel niño,
que imaginaba ser gigante.

Momentos de necesidad (I) (excesos de un poeta)


Tan sencilla, tan diferente,
tan cruel no verte pero si sentirte,
por eso prefiero que me odies
a que me olvides.
Ahora ya sé que existes.


Inalcanzables ellas. (excesos de un poeta)

La mayoría de las veces
eran momentos inoportunos,
versos equivocados
en las bocas inciertas de otros.

La mayoría de las veces
nunca era el lugar,
y solía caer perdido con la multitud,
desesperante creyendo ser mejor,
luchando para hacer creer
que tenía algo de diferente,
y así enamorar a quien no me amaba.

La mayoría de las veces
la ironía participaba sin piedad,
mareando al azar como marioneta
en un escenario sin telón,
derramando la tinta en el vacio
de los silencios que llegaban después,
cuando manchaba el papel que me veía crecer,
con mis lagrimas.

La mayoría de las veces
el miedo se atrincheraba
con armazón y espada en mis labios,
y detrás de mi lengua
se escondía un espadero atormentado,
acompañado por un caballero amordazado por la locura,
de nunca encontrar la dulzura.

La mayoría de las veces
los logros se desvanecían
por el arte de la magia de la indiferencia,
y con esa pena se vivía inventándose historias,
porque nunca sé sabía si era cierto o incierto
que me querían.

La mayoría de las veces
los pensamientos volaban como las hojas en otoño,
escapándose las ganas por las ventanas de mí casa,
donde a escondidas amaba con la imaginación,
y de tanto imaginar me di cuenta,
que las miradas nunca llegaron hablar,
que los sueños se quedaron en sueños,
y que las palabras nunca llegaron a viajar.
Siempre han permanecido durmiendo,
en los poemas que he escrito a lo largo de mi vida.

 

En el medio (para quien realmente le interese leerme) – (excesos de un poeta)

Quisiera despertarte de tu silencio
con un golpe de verso en tu boca,
para que veas que el mundo ,
no solo es lo que tu mente piensa.
Tu verdad es solo tuya.

Soy la tinta que rodea los recuerdos de unos pies descalzos,
la medula de un día soleado llenito a olor a naranja,
con montañas azules que se mueven al son de mi imaginación.
Soy un arco iris que hace puente ante el paso,
de un unicornio que peina el aire con su furia.
Soy la lluvia que salpica el borde de las ventanas,
de tu castillo en el reino de nunca jamás,
la mariposa en el cristal, el milagro y la pena.
Soy las dos caras de una misma moneda,
no hay nada que esconder, nada que explicar,
los sentidos, mis argumentos para seguir.
Soy la carretera que nunca termina,
el callejón que siempre tiene salida,
el frío en la playa de un mes de enero con sol.
Soy la arena que baila en la orilla,
la espuma que se mantiene por encima del mar.
Soy lo que nadie te explicó,
lo que no aparece en los libros,
el verso que no sigue rimas,
la metáfora herida caída
en los tejados de una ciudad perdida.
Soy el recuerdo de un desamor,
la sangre de una calle vacía
amaneciendo en las aceras,
la marca de algo hermoso aún por descubrir.
Soy el fracaso de un camino destruido,
la esperanza de que aún exista la emoción,
en unas venas olvidadas de una habitación añil,
cerrada por un invierno que murió,
en los ojos de quien no quiso comprender.
Soy lo que me enseñaron, lo que he aprendido.
Soy yo, sin artificios. 
 ---------------------------------------------------------------
Con el paso del tiempo entiendo cada vez más a mis enemigos. 
Con los años voy descubriendo mis errores y mis fallos, 
pero al mismo tiempo voy queriendo más a mis amigos, 
porque aún siguen queriéndome.

Toxico vertical (excesos de un poeta)

Debería de ir andando desnudo por la vida,
sellando las letras y coloreando mis besos,
para cuando venga la tristeza de los lunes.

Debería de entenderte y no más atormentarme,
comprender que tu vida no es la mía,
porque la mía ya se abandonó hace diez años,
¡y que puedo pedirte!, si aún no sabes nada,
ahora juegas con ser mayor,
y yo corriendo para ser de nuevo un niño.

Yo soy lo que ellas no quisieron a primera hora,
el resto de la buena suerte caducada,
en la antesala de un teatro extinguido de sonrisas.

Debería de cubrirme para no hacerme tanto daño,
pero mi corazón va por delante sin precisión,
porque no soy capaz de medirte,
no mido lo que te quiero,
no mido la calle donde te espero,
no mido la luz de neón,
que me vierte la sangre de mis pies,
en el regazo del silencio de quien te mira.
No mido el paso de los minutos,
ni la cuarta de mi peso,
 soy tan frágil que me da miedo sentirte,
miedo a recordarte,
miedo de mi mismo,
miedo a pensar en mañana,
miedo en imaginar, en soñar,
miedo cuando viene la noche.

Soy como lo que se pierde a última hora,
el último intento de un nacimiento torcido,
la verdad truncada por un intercambio con la luna,
la curiosa mirada perdida de un quizás,
o un verso equivocado en los labios cerrados
de quien no me ama.

Debería haber aprendido antes,
llevarte con mi manto a mi sien,
encajarte con mi viento,
darte un beso de despedida
y hacer que la vida fuera más sencilla.
No llorar ante el sol y haberte dicho,
que mi alma se llenaba con una sola mirada tuya.




Poema mudo (excesos de un poeta)

Yo no viajo con billetes,
te recorro sin que tú te enteres,
me escondo en los pliegues de tu sonrisa.
Te pienso, te imagino, te dibujo tumbado
sobre los tejados de la luna,
que ilumina la tinta que vierto por ti.
Soy el principio de todos mis poemas,
tu eres el porqué de ellos
y el destino de todos mis viajes.
Tu eres capaz de quitarme el sueño,
eres el dolor de mi pecho,
la ansia del humo que me contamina,
y la montaña de ceniza,
que me arrastra a la cama.
Soy el fantasma de tus mañanas,
en el frío de tu piel con los primeros rayos de luz,
estoy a tu lado, te sigo, te busco,
me alimento de tus letras,
y me crezco con tu presencia.
Tengo los labios bañados de mil historias,
sé más idiomas que lenguas,
he estado en lugares que nadie conoce,
mis manos saben reconocer el viento del sur,
y mis ojos lloran con el sol del norte.
Mi piel te cubre cuando sueño,
mi sien camina por tus cabellos
y ahí duermo, en la raíz de tus fantasías.
Yo si conozco tus miedos,
estoy en ti desde el principio,
no me verás pero a tu lado me quedaré.
Eres la droga que anuncia mis ojos,
me mareas, me alborotas,
me has estallado en mil pedazos,
y me haces llorar tan solo con recordar.

Te grito ahora para que te enteres,
que las estrellas que te canto no son de mentira.
No soy una opción,
no quieras mirarme como los demás,
se tu pasado, yo sé que soy tu adelanto,
mi futuro lo escribo con tus aromas,
y aunque ni te interese lo que escriba,
mis versos no entienden de barreras.
Yo te quiero y eso es así.

Nunca sabrás quien soy (excesos de un poeta)

Déjalo, nunca nos entenderán,
ellos no saben lo que pesa un verso,
no comprenden de qué material
esta hecho nuestro corazón,
no sienten como nosotros,
pero también lloran, a veces.
Ellos no hablan con la luna,
ellos no viajan con las nubes,
las destruyen con sus ansias.
No buscan unicornios,
ni castillos helados para los domingos.
Ellos no entenderán nuestros colores,
ni la sangre que nos roba el día,
ni la forma de sentir como sentimos.

Déjalo, ellos no sentencian con un para siempre,
ni marcan las hojas con lágrimas,
no respiran con los brazos abiertos,
ellos no comprenderán que perderse,
a veces sea la mejor forma de vivir.
Ellos nunca mirarán la vida
con la retina de una metáfora,
por eso tus palabras son huecas en sus oídos,
polvo en sus manos y vacías en sus almas.
No aprenderán el valor del tiempo; su agonía y su esplendor,
nunca comprenderán que la vida no es solo llegar.

Déjalo, nunca se enamorarán por un poema,
nunca sabrán que el silencio tiene voz,
y que lo imposible siempre será posible para nosotros.



Recuerda quien te hace llorar,
no dejes de lado quien te hace reír.
Sueña, ama, vive.

Uno (excesos de un poeta)

"¡¿Sabe lo que es perder la cabeza?!, doctor.
      es como una batalla entre quien dicen que eres
      y quien tu sabes que eres.
      ¿Quién creé usted que gana?.

- fragmento de la película "Sin identidad"-


No somos dos,
tu vienes
y yo quiero irme.
No somos dos,
tu me mientes
yo me escondo,
tu me gritas,
yo callo por los dos.
No somos dos,
me buscas, me encuentras
pero nunca sé nada de ti,
y me miras creyendo
que lo sabes todo de mí.
No somos dos, somos uno.

A última hora (excesos de un poeta)

Ya no te encuentro,
y puede que sea porque ya no te quiero.
He dejado de escribirte,
ya no me salen más versos
y mira que he buscado en mil diccionarios,
pero siempre me vienen con lo mismo.
He borrado los reflejos de tus caricias,
y al invierno lo espero en mi ventana,
con la taza de café que me regalaste.
Abril me ha llamado y quiere que quedemos,
Paris aún se acuerda de mí,
y ahí están en el trastero tus recuerdos,
que se vienen conmigo, algo haré con ellos
aunque aún no sé donde colocarlos,
mi espacio es vital y reduciéndose por minutos.
Las calles todavía están frías desde la última vez,
que salí corriendo por un -no- ,
de esos infernales que se te clavan directos porque sí.
Mi garganta está aún por hablar
y mi voz, dice el silencio, que vendrá pronto.
Te busque, ahora sé que tu a mí no,
pero no importa, la verdad es que he disfrutado en este viaje,
incluso lo volvería hacer,
porque ahora ya lo sé, de todo se aprende.

Puede que fueras la mejor de todas,
y casi, casi a punto de creérmelo. 

Búscame (excesos de un poeta)

Deja que me enrede,
busca una pausa,
vuelve por la noche
cuando todo esté dormido.
Cierra las ventanas,
promete que será eterno,
y hazme olvidar que existo.
Deja las heridas en la acera,
escríbeme un suspiro en mis ojos,
deslicémonos por el metal de la distancia,
y ahora acércate poco a poco a mí,
déjate llevar y hazme creer
que no somos una mentira.

Eleud. (excesos de un poeta)

¿Qué es lo que duele?,
¿el alma?, ¿la vida?, ¿el día?, ¿la noche?,
¿duele la ausencia?, ¿la indiferencia?,
o tal vez el miedo.
¿Qué es lo que duele?,
¿tus ojos?, ¿el tiempo?,
¿duele el recuerdo?.
¿Te duele amor?, ¿qué te duele?,
¿puedes ver tú alma?, ¿ves la mía?,
o a caso sabes de algún remedio.
¿Qué nos duele?,
¿cómo duele?...¿cúanto?...
¿cuándo nos dejará de doler?
¿por qué?.

Mi única forma.(excesos de un poeta)

Te escribo desde siempre,
desde que empecé a respirar,
a veces con ganas,
otras con rabia,
a veces solo quiero olvidarme que escribo,
otras te busco, como buscan las estrellas a la luna.

Te escribo desde siempre,
desde que empecé a soñar,
a soñar con el verso,
porque es la única forma que quise aprender.
No es glorioso ni valiente, tan solo son letras,
pero puede que que alguna de ellas, te haga sonreír.

Te escribo desde siempre,
desde que empecé a sentir
en el tedio de la mañana,
entre sueños de mil noches,
con lágrimas y con el día a mis espaldas.
Te mantengo y te llevo a donde nadie pueda hacerte daño.

Te escribo desde siempre,
desde que empecé a vivir
en la tinta que va manchando mis caminos,
en mi forma y en el alma que guarda mis pesadillas.
Te escribo con el silencio pausado de estas cuatro paredes,
con el viento entrando por mi ventana,
y mi garganta haciéndose muda,
con los ojos velando en la luz de una almohada que grita,
y con mi cuerpo recordándote sin edades,
congelando cada parte de ti, cada instante de mi.

Te escribo desde siempre,
desde que mis manos empezaron a moverse.
Y te seguiré escribiendo hasta que mis dedos,
ya no sepan recordarte.

Excesos de un poeta.

Podría escribirte un poema,
tal vez mil o pasarme la vida escribiéndote,
pero nunca los leerías como lo hago yo.
Asique niega si quieres que me quieres,
¡niégalo todo!,
y si se te antoja, ódiame también,
pero no me quites la última palabra.
Yo sí he decidido saber que te quiero.

Entre tú y yo.

Dicen que olvide en la calle,
donde tus lágrimas sabían a miel,
que Paris nunca volvío a sonreir.
Dicen que yo solo quise viajar,
y hacer de ti el recuerdo de mis versos.
Dicen que cerré mis ventanas,
que la lluvia me llamaba antes,
cuando la poesía significaba, todo.
Dicen que las paredes se desnudaron,
cuando allí ya no me encontrabas.
Dicen que la tinta era por ti,
que la pintura se volvío a secar,
en las aceras donde bailaba la luna,
jugando a creer que era hombre.
Dicen que después de mi,
ardío la muralla de tus intenciones,
y que mis ojos dejaron de vivir por ti.
Y dicen que olvide en la calle,
donde el beso quiso ser poema,
y el poema ser tu sueño.

Mientras la vida sigue.

Es solo un sentimiento, solo eso,
no puedo darte más, más que yo mismo,
con mil mañanas naciendo entre nosotros,
sentir lo mismo todos los días por ti,
no decaer ni una sola noche,
mantener tu olor en mis manos,
saber y seguir sabiendo de ti,
inventar mil formas para pasar los domingos,
dibujarte, contarte, besarte,
y volver a besarte hasta que el tiempo
me niegue tenerte.

Enamorada

Amabas como quien ama el mar desde la orilla,
impredecible y herida, herida de amor,
con el deseo ahogado y la mirada viva,
sabiendo que está vez, sería la última vez.

Mi suerte, mi alegría, mi condena (Cuadros de cristal)

No se la lleven aún ¡por favor!,
aún me buscan en la oscuridad de esta noche.
No me nieguen la palabra,
lo demás ya se lo llevaron.
Pongan cualquier excusa,
que este corazón ya no razona.
Digan, que fue el tiempo,
digan que...que fue por culpa de la locura,
tan imprecisa, tan delirante.
Digan que ya no sé vivir sin ella,
que el frío es más frío sin su voz,
que ya no imagino nada.
Digan que hay un poeta mudo por ella,
un mar vacio y un escritorio sin luz.
¡No se la lleven aún!,
que estas lágrimas no saben amar,
que estas manos solo saben de amor.
No me nieguen al menos,
el poder soñar por última vez.

Reparando heridas

De esta misma belleza se enamora el sol,
cuando contempla la luz de tus ojos.
¡La luna!, siente envidia porque ahora sabe,
que no es la única que puede iluminarme.
Estas ventanas donde viajó tantas veces la lluvia,
ahora se llenan de la claridad de mis pensamientos,
y no fue por casualidad que yo empezará a escribirte,
una fuerza que aun desconozco me arrimó a los sueños,
que ya guardaba en el desván de los imposibles,
y aun con la mirada apagada, desaliñado y perdido,
esa misma belleza me hizo salir, arrancar, brotar desde el silencio mío,
estos versos caminantes que ya desean cogerte de la mano.
Fue de repente, sin precisar gesto ni momento
cuando yo me enamore de ti.

Bipolar (Cuadros de cristal)

Dime si eres capaz de olvidarme,
se me terminan los días,
el miedo me asalta entre las sabanas,
y este viento que fue tu sueño
se me escapa por la ventana.

Ya no hay nada en mi estomago
para seguir alimentándote,
las noches me marcan el calendario,
y con la luna veo la claridad de tus ojos.
Está verdad va directa a mi sien,
mi alma quiere marcharse,
pero el corazón me arrebata los minutos.
Aquí me quedo en el estado inerte,
con el desamor de tus miradas.

Dime quien cuidará de mi locurá,
quien va a proteger mis manías,
si la razón de seguir era por ti.

Yo te miro (Cuadros de cristal)

Yo te miro con el alma,
entre lienzos y poemas,
y sentado desde el escritorio
te puedo imaginar,
e imagino tu sonrisa
y así de sencillo, así de simple,
me enamoro al instante.

Yo te miro con el corazón,
por eso no necesito más palabras,
con un silencio me basta,
porque saber que estas a mi lado,
ya me enamora.

Sonríeme (La vida de los árboles)

Lo sé, ya no sirve de nada mi voz, nada de lo que hago ya tiene magia, mi ingenio se ha ido de vacaciones, y mi forma de ser no hace efecto. Lo sé, ya no sirvo, no hago gracia, me has sacado todo el provecho, y ya no hay más, no hay más que dar. Sé que te lo puse complicado, pero te aseguro que para mí, fue más difícil, y aunque no hayas aprendido nada de mí, pensaré que sí, que realmente cultive en ti la calma que buscabas, y el amor que necesitaba tu alma. Ya sé que me olvidarás incluso antes de lo que pienso, así son los retos, así se pasan las páginas de un libro, pero solo te pido una cosa, recuérdame de vez en cuando con una sonrisa.

Luego (La vida de los árboles)

Luego vendrán las agonías de este silencio,
con las golondrinas de una pesadilla,
que se ahoga en un mar menor
de aquellos recuerdos inservibles, nefastos,
odiosamente inoportunos, enredándose entre tus cabellos,
palpitando por las aceras por donde caminas.

Luego vendrá el corazón saliéndose por la sien,
reclamando lo que es suyo y de nadie más,
tan celoso como un niño ante su primera pérdida,
y con el ruido destellando en las encimeras de mis lágrimas,
vendrán las culpas arrogantes, las palabras torpes
y una silueta con cuernos de maíz,
e incluso tal vez, aparezca como una ilusión
el sueño inacabado, que soñé para ti.

Luego vendrán las huellas de un beso huérfano de sol,
pidiéndome la noche como salvavidas de un infierno,
que nunca merecimos tener,
pero que sin duda es con el que vivimos.
Vendrán con los versos astillados, sin explicación,
con el enfado por no entender y con el agua vendita
para una cura ya dañada.

Luego vendrán los miedos escondidos tras la luna,
con su corte mudo echándome humo,
con sus labios gritando la incertidumbre de mis sabanas,
y con el querer entre las piernas.

Luego se irán, la calma partirá el rastro de este dolor,
dejando entre las nubes en las que sueño,
la cosecha de sus intenciones;
más engaños y algún motivo para recordar.

Para siempre.

Hace ocho años que te fuiste.
Mírame desde donde estés,
yo mantendré tu recuerdo por siempre.


.J.

Aquellos días. (La vida de los árboles)

Yo amaba lo que alguien olvidaba,
y me acostumbre tanto al olvido,
que ese querer ya no era mío.
Espere al lado del tiempo,
para encontrarme con el momento,
aquel del que hablabas con mis silencios,
y a pesar de mis deseos,
lo que tu voz me decía yo lo creía.
Escribí más de lo esperado,
y deje pasar tantos días
que finalmente se convirtieron en años,
donde acertar con tu recuerdo,
siempre era un intento fallido
de primaveras marchitas,
y engaños envueltos,
en miradas de media noche.

Yo amaba algo que ya no existía.

Con la luna en el diario. (La vida de los árboles)

Olviden que fui el último,
quiéranme por lo que nunca conseguí ser,
porque mientras intentaba serlo,
llegue a ser lo que soy.
Háganme caso cuando calle,
llévenme con los ojos vendados,
y enséñenme el mundo
como si fuera la primera vez.
Dejen que el invierno marche con el tacón bien alto,
desechen que yo lo dije antes,
ódienme para después.
Lloren en el aguacero de mis balcones,
y para cuando llegue la luna
díganle que yo seguiré despierto.
Cuéntenle que no pude esperar,
porque en mis ojos ya había mil historias,
queriendo escapar.

Cada momento (La vida de los árboles)

Un viaje en el metro,
la cuarta parte del aprendizaje de mi vida.
Una conversación con el sol anunciándose,
el descubrimiento de que aun existe
el sentido común en las personas.
Un abrazo, entender que la confianza se debe sentir.
Mi Madrid, la última estación de mis versos inacabados.

Sobre mojado (La vida de los árboles)

Este es el lugar que te he reservado, el subconsciente,
es mi forma para decirte que es para siempre.
El silencio en el que me resigno lo ocultaré con mis versos,
y esta soledad tan cruel será compañera inestimable.
Nunca olvidaré porque el recuerdo será lo único,
que pueda tener de ti.


(Una vez soñé en un beso una felicidad,
pero el beso murió y con él la mirada,
de quien quería besarme)

Entre números (La vida de los árboles)

Quinientos cincuenta y tres poemas escritos,
nueve años recordando al tiempo,
tres mil doscientos ochenta y cinco días en el pasado,
más de mil papeles manchados,
ochenta y cinco lienzos soñando con tu sonrisa,
setenta y ocho mil ochocientas cuarenta horas buscando un perdón,
y sin embargo nunca te encontré.
Solo me falta decirte una cosa más,
el amor si existe (aunque no es como me lo imaginaba).

Hazme recordar. (La vida de los árboles)

Dame un minuto,
bésame las heridas,
cierra mis ojos,
calma mi tempestad,
hazme olvidar, incluso de mi nombre.
Llévame lejos, tan lejos
que nadie recuerde quien fui.
Ámame más allá de la palabra,
quédate para siempre en mi piel,
arranca de mí el engaño,
regálame una mañana más,
pinta mis manos de la primavera soñada,
y ahora ven conmigo, yo te enseñaré
lo que nadie pudo sentir. Tu vida.

Desde dentro (La vida de los árboles)

Quiero escuchar aullar a la noche,
no tener la necesidad de derramarte,
más cuando venga el día
que nadie sienta mi llanto,
y tras la calle huiré bajo un cielo blanco
con el beso robado de un ayer,
que sello la primavera en el silencio de mis labios.

La soledad de ella (La vida de los árboles)

Es su soledad, no la mía.
Tiene nombre propio,
tiene forma, carácter, ojos y brazos.

Es su soledad, no la mía.
Tiene belleza, tiene ideas,
me tiene y yo la tengo,
pero no es mía, ¡es de ella!.

Es su soledad, no la mía.
Vive conmigo, piensa conmigo,
duerme, sueña, se despierta a mi lado
incansable al lado mio, a veces me cuida,
a veces me olvida.

Es su soledad, no la mía.
Nunca dice nada, es callada, es sencilla,
ella observa y asiste, me asiente en los días,
me busca, la busco, me acompaña en la mirada,
le hablo, la nombro, me despierta por las noches,
y me grita con su silencio.

No es ella, pero es ella,
es la soledad de ella,
es el reflejo, de lo que queda en mi recuerdo.

Poesía...

Ahora me vendrás con la duda,
con la palabra en la mano,
y aunque no sea el principio de nada,
imagino que me sonreirás como siempre.

Andarás con los pasos medidos,
con el suspiro entrecortado,
y yo haré como si no hubiera pasado nada,
como si el tiempo se hubiera congelado.

Dejaré que asistas primero para que yo, pueda mirarte después,
y saber lo que ya presiento, que me vendrás con las heridas,
esas mismas heridas que yo mantengo también,
de un invierno que nunca nos hizo justicia.

Granará en el papel el verso equivocado,
y nos sorprenderá la tinta porque aun estará viva,
pero con las intenciones ya apagadas.
Sé que estos versos no viajarán a ninguna parte,
pero es inevitable que vuelva a escribirte.

Entendiéndome (La vida de los árboles)

Nunca me acostumbré a aceptar que la vida tiene que seguir,
por unos motivos que no pretendo ni entiendo.
No llego a comprender porque para algunas personas,
la libertad se basa en la cantidad y no en la calidad.

No dejo de sorprenderme que esconder, a veces,
resulte no ser engañado, tan solo que no se dijo todo,
y no comprendo por qué avanzar es a veces sustituir.
Me aterra la gente que se niega a no querer saber antes de seguir.

No acierto por qué a veces irse es para volver,
y volver es para empezar. Nunca lo hacemos, tan solo lo pensamos.
No entiendo por qué a veces uno no se empeña en cerrar los ojos.
El corazón no precisa de la vista para poder ver lo que a uno,
no le gusta sentir.

Nunca he comprendido que haya vergüenza en dar un beso,
y no para desnudarse. El pudor se vende barato.
Pensamos que así disfrutamos de nuestro cuerpo.
Nos hacemos daño sin querer queriendo.

No alcanzo por qué la gente piensa que gritar
es signo de llevar la razón, ni que en esta vida
solo se aprende a base de golpes.

No entiendo ese afán de no querer estar solo,
de querer estar al lado de alguien porque así,
uno se siente más seguro, ¿seguro de qué?.
No saben el daño que hacen con su inseguridad.

No hallo por qué crecer significa tener prisa,
día que se marcha, día que no vuelve.
Dejamos de contemplar lo que podemos llegar a ser,
para terminar siendo lo que los demás quieren que seamos.

Nunca he comprendido el machismo ni el feminismo,
siempre me he preguntado qué les ocurrió aquellos,
para terminar viendo al sexo opuesto como un objeto.
Sin darse cuenta se pierden ¡tantos sabores!,
pero el odio es así, una forma inerte de sentir a ciegas.

Nunca llegaré a aceptar,
en ninguno de sus géneros ni de sus formas el maltrato.
Me apiado de ellos porque viven con el infierno,
errantes entre la cordura y la locura.

Creo que nunca entenderé ciertas cosas,
pero me basta con entenderme, eso ya es un principio,
y en los principios todo puedo empezar.

Paredes (La vida de los árboles)

Me falta tiempo, me sobran los días,
me ahogan las noches,
me enredo entre sabanas frías,
me consumo delante del papel
y suplico a la tinta que está vez sea la última.

Me duele el pecho y presiento
que esta vez no es por el humo.
Me he dado cuenta que mis lágrimas no saben amar,
y mi voz es tan frágil, como estas manos que escriben.

Me devoran los versos, las pasiones pasadas,
el frío del poeta cuando recuerda
que un poema no cobra vida.

Me agotan las vidas de los demás,
los principios, sus distancias,
la forma de vida que pretenden consumir.

Me canso de no poder olvidar,
de tener que gravar cada acto de esta función disparatada,
para luego saber que de nada sirvió rezar.
Y volver a empezar pero nunca poder encontrar el principio,
tener esa sensación que todo termina siendo,
una copia sobre otra de algo que ya viví en mi memoria.

Maldita suerte (La vida de los árboles)

Por este camino fui el capricho del sol,
el poeta desterrado de la rima,
el que hablaba de amor sin querer,
diciéndole a la luna que mañana sería mejor,
con la suerte jugando a esconderse
entre mis ramas caídas al rio,
de aquel rio que te vio pasar sola, tan sola,
que hasta las nubes dejaron de llorarme.

Tormenta (La vida de los árboles)

No me molesta tu amor, no me molesta amor,
me aflige porque me es imposible encontrártelo.
Desde esta calle te suspiro,
pero al aire no le he convencido
y se niega a llamarte.
Te escribo y cada vez son más callados mis versos,
sin embargo están llenos de tantas cosas,
que no habría tiempo para confesarme
ni noche tan larga para aguantarme.
Pero sin querer caen en tu vacio
y hasta la flor más bella de mi jardín,
aterrada y temblorosa esconde sus alas
porque el sol nunca viene.
No me molesta tu amor porque no hay amor,
tan solo una primavera que yo quise imaginar.

Principios.

No confundas querer con amar,
no busques por no querer ser soledad,
primero empieza contigo mismo.
No hables si no tienes un remedio,
aduéñate del tiempo, acaricia al viento,
no pierdas el camino de tu sinceridad.
Sé coherente con lo que piensas y con lo que dices.
Cúbrete la espalda, no dejes tu cuerpo desnudo ante la noche,
no permitas que te toquen sin sentir, sin saber lo que vales.
Respeta lo que sueñas, lo que llevas por dentro,
haz que tu valor salga por tus poros.
Defiende tus labios, que tu mirada esté llena de vida,
no juegues, no juzgues, no hagas estar por estar.
Vive tus pasos creyendo en lo que eres.

Fuera de mí. (La vida de los árboles)

A veces se me ocurre escapar.
A veces te pierdo en medio de la noche.
A veces quisiera llorar pero no me sale.
A veces quisiera perderme sin remedio,
desistir en lo que amo, olvidar lo que me hace odiar.
A veces me da lo mismo que estés o no.
A veces no comprendo porque sigo.
A veces quisiera dejar de escribirte.
A veces me aterra no sentirte.
A veces busco en ti la vida que a mí me falta.
A veces no me entiendo, a veces no te entiendo.
A veces no quisiera creer, salir de aquí
y romper los versos que me atan a tu condición.
A veces quisiera reinventar el amor y hacerlo mío,
para no seguir como sigo, para no seguir fuera de lugar,
fuera de mí.
A veces quisiera encontrarme con la locura,
un cara a cara, con el desafío de mis complejos,
y saber de un remedio para acometer a un sueño,
frenar los miedos de mis labios, y decirte lo que ahora guardo.
A veces quisiera estar por estar en cualquier parte del mundo,
dejar pasar los días, desconectar por fin
y volver a mirar al mar en la orilla de mi alma,
con los ojos de un niño, y entender porque me duele el corazón.
A veces no hay nada que vaya contigo,
no encaja ningún verso, nada te llama la atención,
es estar al lado tuyo con tu silencio incansable,
con el que me siento tan lejano de ti,
que cuando te miro no te reconozco.
A veces la sencillez te fascina,
cualquier tontería puede ser un motivo para alegrarte.
A veces nada es suficiente.
A veces creo que juegas conmigo, a veces ni si quiera eso.
A veces pienso que no eres capaz de verme,
que no hay nada sutil en mí para retenerte.
A veces tengo miedo, creo que nunca te voy a perder
porque nunca he conseguido tenerte.
A veces pienso que malgasto estos poemas,
que nunca irán a ninguna parte,
que tan solo se quedarán con mi soledad.
A veces pienso que ya da igual.

Te contaré (La vida de los árboles)

¡Qué puedo decirte!
los años no son nada sinceros
y ningún tren vuelve cuando uno quiere,
diría yo... que simplemente no vuelven.
Las palabras tan solo se quedan en el papel de quien las escribe,
¡no tienen alas!, aunque a veces su creador sueñe con ello.

¡Qué puedo decirte!
el amor es tan impredecible como único,
tan sujeto como libre.
No creo que existan demasiadas reglas para vivir,
pero si tal vez desmedidas complicaciones
que nosotros mismos nos imponemos.
Lo que es adecuado, lo que no lo es, lo que es correcto,
lo preciso, lo impreciso, lo ...
todos corremos porque no queremos ser el último en nada,
sin darnos cuenta, que nunca podremos ir más rápidos que el tiempo.

Creo que la felicidad no es algo lejano ni complicado,
pero si es verdad que uno debe de luchar por ello,
como casi todo lo bueno en esta vida.

¡Qué puedo decirte!
yo escribo y asiento, dicto y callo, repaso y registro,
desde la ventana donde me ves cada mañana dormido,
sin embargo nunca lo estoy, uno tiene que ser atento y estarlo,
y por supuesto consecuente con su tinta,
aunque debo confesar que más de una vez
he deseado morder los pecados.

No creo que ser rígido nos lleve a ningún paisaje
que merezca ser pintado ni recordado.
Soñar, desear, apasionarse, ¡eso puede que sea la clave!,
y si después se cumple, mucho mejor.

Pero... que puedo decirte,
soy escribano de mesa tuerta y coja por aficción,
nunca salí más allá de estas cuatro paredes,
¡pero eso sí!, mi imaginación ha surcado los lugares más bellos
que nunca se han contado,
he creado mil historias, donde incluso la luna me ha llorado,
he reinventado el tiempo, me he adueñado de los diccionarios,
he roto límites, he surcado fronteras, he destronado tristezas,
y he vuelto a nacer cada noche con tan solo usando,
mis dos manos y mi corazón.

Puede, que después de todo lo vivido, sea esto lo que tenga que decirte;
la vida, eres tú.

Desde el jardín (La vida de los árboles)

Extensa y sencilla como el recuerdo de la niñez,
con la piel tensa, exaltada al paso de tus cabellos,
brillando en los ojos un amanecer sin heridas.
Eres imaginada, única, virgen y pura,
te he encontrado y la sonrisa se hace inevitable al sentir tu voz.
De repente existe el mundo en mí
y todas las cosas de mi vida,
van fluyendo entre mis manos.
Eres la altura que me hace más grande
y todo es así de sencillo,
como cuando era niño y todo era empezar.

El sentido. (La vida de los árboles)

Si después de todo sufrí
y ahora te encuentro
en el reflejo de mis palabras,
en el aire que respiro
y en el diario de mis cosas,
entonces ya no me importa haber sufrido,
porque debe ser que sin querer queriendo
te he hecho mía, amor.