Poesía...

Ahora me vendrás con la duda,
con la palabra en la mano,
y aunque no sea el principio de nada,
imagino que me sonreirás como siempre.

Andarás con los pasos medidos,
con el suspiro entrecortado,
y yo haré como si no hubiera pasado nada,
como si el tiempo se hubiera congelado.

Dejaré que asistas primero para que yo, pueda mirarte después,
y saber lo que ya presiento, que me vendrás con las heridas,
esas mismas heridas que yo mantengo también,
de un invierno que nunca nos hizo justicia.

Granará en el papel el verso equivocado,
y nos sorprenderá la tinta porque aun estará viva,
pero con las intenciones ya apagadas.
Sé que estos versos no viajarán a ninguna parte,
pero es inevitable que vuelva a escribirte.